- Hum…lembra aqueles sapatos vermelhos que eu trouxe…maravilhosos? – Ele perguntou.
- Claro que lembro. – Ela respondeu sorrindo e exibindo os sapatos que lhe calçavam o pé. – Eles realmente são maravilhosos.
- É…eu sei, por isso os comprei. Mas, na verdade o que eu quero dizer é que eu os achei maravilhosos…hum…em mim e não em você…
- Mas…
- É…
- Então quer dizer…
- Quer…
- Ah…
- Pois é…
- É
- Então você…
- Sim..
- Ah…
- Ok então… – Ele se levantou e já se encaminhava para a porta quando se lembrou de algo e se voltou para ela. – Hum…os sapatos?
- O que tem?
- Eles são maravilhosos…
- Nós já falamos sobre isso…
- É…bem…
- Sim…
- Eu os quero de volta…
- Filho da…
Ele pegou os sapatos e, feliz eu devo acrescentar, saiu.

O quarto era pequeno, escuro e úmido, com um cheiro metálico no ar.  Era composto por uma pia suja, uma mesa cirúrgica bem no meio, sob um lustre gigantesco que expelia uma luz branca e forte, e ao seu redor, pendurados no teto, inúmeros objetos cortantes, como facas, machados e coisas do gênero.

            Quatro pessoas se encontravam nessa sala, na verdade cinco, mas a quinta não passava de uma massa corpórea, que um dia havia sido gente.  Os três homens eram parecidos, todos eram altos, tinham os cabelos brancos com dreads gigantescos e eram albinos. A quarta pessoa, a menor de todas, era uma menina de apenas seis anos, com os mesmos cabelos compridos e o mesmo rosto pálido. Sem falar que os quatros tinham olhos vermelhos e penetrantes. 

            A menina aparentava ser a líder do bando, já que os outros três a olhavam com expectativa, como se esperassem por uma ordem. A menina permanecia com os olhos fixos no corpo em cima da mesa, o encarando com cobiça. Soltou um sorriso demoníaco e fez um aceno com a cabeça. Os três homens avançaram sobre o corpo, um segurando o bisturi enquanto os outros dois o observavam.

            O irmão com o bisturi fez a incisão, saindo do pescoço e indo até a virilha. Passou o bisturi novamente para se certificar de que tinha feito bem o corte. O sangue jorrou pela mesa e pelo chão quando os outros dois abriram o corte com as mãos, expondo o interior do corpo. O irmão do meio alcançou as costelas e as arrancou sem cerimônia, jogando os ossos no chão. Moveu seu olhar para o coração, que também foi arrancado sem cerimônias e cheirou o órgão, sorrindo ao notar que este ainda estava fresco. Os outros dois olharam com cobiça, mas fora ignorados pelo irmão que o passou para a irmã mais nova.

            Sem nem ao menos se importar com a vontade dos outros três, ela o devorou como se comesse uma simples pêra, mole e suculenta. Quando terminou, seu rosto se encontrava sujo de sangue, mas ostentava um sorriso enorme. Os irmãos a observavam famintos, esperando que ela liberasse o resto do corpo, e quando ela acenou a cabeça novamente eles o atacaram, arrancando tudo o que achavam ser comestível.

Gabriela P.

ELEANOR RIGBY

                                   O dia cinzento trazia uma grande probabilidade de chuva, ventava muito e o frio era de congelar, quase não havia ninguém na rua exceto por um velho com um chapéu de palha quase desfeito e seu fiel cachorro, os dois estavam catando o lixo das pequenas casas de madeira da vizinhança. Era uma rua bem simples, comum nas cidades pequenas e litorâneas, ao fundo, podia se ver as ondas quebrando no mar e a umidade era tão incômoda quanto o frio.

No fim dessa rua havia uma enorme igreja, a maior e mais orgulhosa construção da cidade. Eleanor caminhava em sua direção carregando um saco com algumas batatas e pão, tinha sido encarregada de sair para comprar os mantimentos já que ninguém mais se atrevia a por a cara naquele frio de começo de dia. O fino casaco que usava mal dava para conter a tremedeira, seus dentes batiam tanto que já estavam começando a doer, suas finas canelas pareciam que iam se quebrar e havia um furo no vestido pelo qual o vento passava e batia direto em suas coxas.                                                

                        Ela se agarrou a sua sacola ao passar pelo velho e o cachorro, este lhe cheirou e começou a latir incansavelmente até que o velho o calou com um tapa. Encarou Eleanor e sua sacola com olhos de cobiça e ela acelerou o passo, o ouviu murmurar algumas palavras pra ela, mas não parou para prestar atenção. A voz do velho a seguiu até ela atingir os grandes portões de chumbo da igreja. Com grande dificuldade conseguiu abri-los. Havia começado a cair uma fina garoa e ela podia sentir todos os ossos do seu corpo gelar, correu o mais rápido que pôde para a igreja e entrou por uma porta lateral que dava direto para a cozinha, onde encontrou a Cozinheira e o Padre tomando um chá quente e conversando com um moço que lhe era desconhecido.

                                   - Finalmente Eleanor! – Exclamou a cozinheira irritada, se levantando e tirando a sacola das mãos dela de um modo grosseiro. – Foi para a capital comprar o que eu te pedi, porque demorou tanto?

                                   - O pão ainda estava assando quando eu cheguei. Tive que esperar ficar pronto. – A mulher a encarou a analisando para ver se o que ela dissera era mentira ou não, acabou acreditando, pois voltou a cortar o pão.

                                   - Acho melhor você ir colocar mais um casaco Eleanor, parece que está congelando. – O Padre lhe disse assim que notou seu estado. Eleanor agradeceu e foi pegar um casaco, tão fino quanto o que usava. Voltou para a cozinha e se pôs a ajudar a cozinheira que tagarelava com o moço como se não houvesse amanhã.

                                   - Tenho certeza de que irá apreciar muito este condado Padre Mackenzie, as pessoas aqui são maravilhosas. – A Cozinheira disse animada, depois deu uma olhada em Eleanor e acrescentou. – Bom quase todas as pessoas são maravilhosas.

                                   - Tenho certeza que sim, senhora. – O tal padre Mackenzie respondeu e lançou um olhar a Eleanor.

                                   - Por quanto tempo irá ficar aqui conosco. – Ela perguntou curiosa.

                                   - Eu não te avisei, disse o Padre, que eu o trouxe como meu substituto. Estou ficando por demais velho e preciso que alguém fique no meu lugar e que tome conta de Eleanor também. – Eleanor sorriu para o padre, mas seu sorriso morreu assim que a Cozinheira se pôs a falar.

                                   - Mas ela já é grande, não precisa nem ficar mais aqui, por que não a manda para um convento ou para trabalhar como empregada de alguém, mas provavelmente ninguém a queira, do jeito que é imprestável essa daí…

                                   - Ora não fale assim dela. – O Padre retrucou zangado. – Deus sabe como essa menina é boa pra mim, sempre esteve comigo desde que nasceu e eu sou muito agradecido pela presença dela, talvez ela não seja das mais inteligentes, mas imprestável não é com certeza. – A cozinheira ficou vermelha diante das palavras do Padre e lançou um olhar de ódio a Eleanor antes de voltar a descascar as batatas.

                                   - Pobre menina, a encontrei abandonada na porta da igreja, tão magra e tão doente, achei que não fosse sobreviver, não queria ficar com ela, mas acho que ninguém queria também, não foi aceita no orfanato e até falaram em sacrificá-la, como se ela fosse um animal, um absurdo isso sim, acabei a acolhendo e no fim saí ganhando, ela me trata muito bem, imagine sair nesse frio só porque me deu vontade de comer batatas. – Padre Mackenzie olhou para ela e lhe lançou um sorriso que não lhe foi retribuído.

                                   - Por isso ela deve agradecer ao senhor sempre que pode e não ficar resmungando pelos cantos. – A Cozinheira falou maldosamente.

                                   - Eu nunca fiquei resmungando pelos cantos! – Eleanor retrucou indignada e tomou um beliscão da Cozinheira.

                                   - Não seja malcriada menina!

                                   O Padre Mackenzie observou a tudo aquilo silencioso. Sentiu compaixão por Eleanor no momento em que pusera os olhos nela, não sabia da onde vinha esse sentimento, mas sabia que teria Eleanor como sua protegida.

                                   O resto da manhã se passou entre afazeres de cozinha e varrer o chão da igreja, ela não se importava muito em ficar sozinha, achava até que era melhor, geralmente quando estava acompanhada as pessoas tendiam a falar coisas horríveis sobre ela e sobre o fato de ela ser tão detestada que nem os pais a quiseram. Mesmo não querendo se sentir afetada por esses comentários, ela não podia deixar de imaginar o porquê de seus pais a terem abandonado. Passava horas acordada se revirando na pequena cama em que dormia imaginando a razão para ter sido deixada para trás ou imaginando que eles estavam arrependidos e a queriam de volta, todos seus sonhos de infância que hoje ela nem sequer ousava pensar mais. Não acreditadava muito na vida de qualquer maneira.

                                   Fazia dezoito anos desde que fora abandonada na porta daquela igreja, não tinha sido tão difícil assim assimilar o fato de que talvez ela não fosse tão querida assim no mundo como algumas pessoas eram, ela não sabia o que era amor e nem tinha curiosidade para descobrir. Desde criança tinha sido odiada por aquele condado inteiro, era como se ela fosse portadora de uma doença que dizimaria o condado inteiro se alguém ousasse falar com ela. Desde criança era maltratada na escola e a Cozinheira só a tolerava diante do Padre, pois quando esse não estava por perto era certo de que ela ganharia alguns hematomas novos, não que ela se importasse muito, por algum tempo chegou a achar que aquilo era amor, mas depois de observar algumas crianças na escola com seus pais descobriu que o tratamento que recebia não chegava nem perto do que o amor fosse.

                                   Era detestada pela professora e pelos colegas de classe, tinha o costume de falar sozinha, mas sendo uma criança sem amigos e morando somente com adultos, sua imaginação teve de resgatá-la da maneira que lhe era possível, através de criaturas imaginárias e animais falantes, costumavam dizer que ela era louca e jogar pedras quando passava, tinha inúmera cicatrizes ao longo do corpo devido a essas pedras, mas ela não se importava com isso também.

                                   Seu maior segredo era sua falta de fé, não acreditava em Deus e nem nas baboseiras contadas pela igreja, mas mesmo assim participava de todas as missas e recebia a hóstia e quando ninguém estava vendo cuspia no chão e arrastava para de baixo do banco, como era ela quem sempre limpava a igreja depois da missa ela se certificava de pegar suas hóstias descartadas em primeiro lugar. Não queria nem imaginar o que aconteceria se descobrissem que ela fazia isso, com certeza seria torturada em praça pública e talvez queimada na fogueira.

                                   A missa daquela tarde estava vazia devido ao frio, as poucas pessoas que estavam lá tremiam tanto que era possível ouvir seus dentes batendo, Eleanor estava sentada na última fileira perto da porta e, para sua infelicidade, Padre Mackenzie resolvera acompanhá-la deixando a Cozinheira totalmente chocada e brava com ela.

                                   - Como faz frio aqui. – Padre Mackenzie disse esfregando os braços. – Você não está com frio, Eleanor? – Como estava pouco acostumada a outras pessoas dirigindo a palavra a ela, demorou um pouco para responder, mas quando respondeu foi um não tão baixo que o padre achou que não tinha ouvido nada. – Você não gostaria de se sentar comigo mais para frente, acho que lá está mais quentinho.

                                   - Não obrigada, eu prefiro me sentar aqui atrás, mas se o senhor quiser pode ir lá pra frente, tenho certeza de que a Cozinheira não irá se importar em dividir um lugar com você. – Ela disse sem encará-lo. Ele ficou meio desconfortável, mas optou por não mudar de lugar. – Acho que não estou com tanto frio assim.

                                   Eleanor não entendia o porquê, mas se sentia muito incomodada pela presença do padre Mackenzie, era como se ele estivesse a vigiando, tinha a impressão de que talvez ele falasse dela para a Cozinheira ou coisa parecida, não acreditava que ele pudesse querer ser seu amigo ou coisa parecida.

                                   Chegou a hora da hóstia e pela primeira vez ela sentiu uma hesitação ao se levantar e ir para a fila. Com o padre Mackenzie do lado seria impossível se livrar do corpo de cristo e sair imune, tinha certeza de que se ele descobrisse relataria à Cozinheira sem pestanejar, por isso deu um jeito de furar a pequena fila e passar na frente do padre e assim que se sentou cuspiu a hóstia e a enfiou em baixo do banco um segundo antes do padre se sentar, ele a encarou por alguns segundos e sorriu, pegou a mão dela e beijou. Eleanor nunca se sentiu tão estranha na vida.

                                   A missa chegou ao seu fim e como sempre ela recebeu olhares raivosos dos presentes e permaneceu sentada acompanhada do padre Mackenzie, que sorria amavelmente para os passantes. Assim que a igreja se esvaziou ela continuou sentada esperando que o padre saísse, mas este não se mexeu.

                                   - Não vai embora? – Ele perguntou lhe estendendo a mão.

                                   - Não senhor, tenho que limpar se não a cozinheira vai reclamar.

                                   - Mas já está quase na hora do jantar, você vai acabar chegando atrasada.

                                   - Eu sempre chego atrasada, não me importo, é melhor assim de qualquer jeito, o senhor deveria ir ou chegará atrasado,

                                   - Não, eu faço questão de ficar aqui com você.

                                   - É melhor não, a Cozinheira vai achar que eu o fiz ficar e vai acabar brigando comigo e eu estou muito cansada para ouvir sermão, portanto é melhor o senhor ir.

                                   - Não precisa me chamar de senhor, John está ótimo, afinal eu não sou tão velho assim, e pode deixar que eu vou falar com a cozinheira e explicar tudo pra ela e…

                                   - É melhor não, por favor, você não sabe como ela é, adora jogar a culpa em mim por menor que seja o problema, seria melhor se o senhor fosse pra dentro sim, por favor. – Ela parecia tão desesperada que ele acabou cedendo aos pedidos dela e foi embora.

                                   - Me diga Padre, qual o problema de Eleanor. – Ele perguntou depois do jantar quando os dois estavam sentados apreciando um vinho.

                                   - Pobre menina, rejeitada pela sociedade eu acho, um doce de menina, mas a cidade a odeia, o prefeito tem horror a ela, não pode vê-la caminhando na rua que a trás arrastada pra cá, as crianças costumam jogar pedra nela quando passa pela rua, acho que ela nunca saiu muito dos muros dessa propriedade, nunca foi pra praia e nem vai dançar nesses bailes que se tem de vez em quando. Eu não me importo muito, porque, na verdade, não gosto muito desse bailes, muito barulhentos e coisa e tal, mas acho que para uma menina como ela seria ótimo se saísse um pouco. – John concordou com a cabeça e não pôde deixar de ter dó de Eleanor.

                                   Às quinze pra meia noite ela finalmente havia terminado de limpar a igreja e podia sentir seu estômago gritar de fome, tentou entrar sem fazer nenhum barulho, mas infelizmente ela derrubou uma cadeira que havia sido deixada no caminho, provavelmente aquela cozinheira gorda a havia deixado lá. Pegou a cadeira do chão e colocou no lugar, procurou nas panelas se havia sobras e não encontrou nada, já estava no segundo pedaço de pão quando John Mackenzie entrou na cozinha vestindo seus pijamas e a notou sentada no parapeito da janela comendo os pães velhos.

                                   - O que você está fazendo. – Ele perguntou curioso.

                                   - Jantando, ela respondeu.

                                   - Mas eu deixei seu jantar guardado no forno, você não viu. – Ela fez que não com a cabeça e sentiu-se envergonhada. Ele foi até o forno, abaixou a tampa e tirou de lá um prato bem cheio que fez seu estômago dar pulos de alegria. Sem perceber ela deu um sorriso.

                                   - Obrigada! – Ela disse e sentou-se à mesa, devorando o prato sem se importar com maneiras.

                                   - Por que você não procurou no forno.

                                   - Porque nunca está lá e eu sei disso, geralmente ela deixa algo na panela quando se lembra. Se não, eu como pão mesmo, já estou acostumada. – Ele a olhou incrédulo.

                                   - Como pode estar acostumada com isso, você deveria jantar na hora, assim como almoçar e tomar café da manhã e suas roupas de frio não são nenhum um pouco quentes, o modo como você vive, como você agüenta?

                                   - Não sei, existe coisa melhor eu acho, mas como nunca experimentei, isso o que eu vivo é a coisa melhor, então não tenho como sentir falta de algo que nunca tive. – Ele olhou pra ela admirado.

                                   - É uma bela maneira de pensar

 Gabriela P.

Ela esta sentada na mesa da cozinha fumando um cigarro quando ele entra. Seu casaco está parcialmente molhado devido aos chuviscos que caem desde a noite anterior. O frio tinha pegado todos desprevenidos e agora ela usava três casacos gigantescos e um cachecol velho que sua avó tinha costurado quando ela ainda era uma criança.

Ele olha para intrigado. Era uma hora meio incomum para ela estar na casa dele. Deveria estar no trabalho. Ele pergunta para ela o que ela faz ali. Ela levanta e coloca a xícara de café na pia. Não responde. Ele insiste. Ela diz que matou o trabalho e pergunta se ele quer um pouco de café. Acabou de ser feito. Ele diz que sim.

Ela o observa tomar o café. Repara que ele está nervoso e que queimou a língua ao esquecer-se de assoprar. Ela reprime um sorriso.

Ele continua a pensar no que ela faz ali. Esta confuso e o que realmente quer perguntar lhe causa arrepios. Segura a pergunta mais um pouco, ele sabe que com ela não se pode ser direto. Tem que persuadi-la.

Ela volta a sentar-se à mesa, acende o cigarro e enche outra xícara com café. Um mal habito que ele não lhe diz. Ele a observa e não pode deixar de pensar o quanto ela é adorável. Tudo nela lhe causa uma sensação boa e tudo o que ele quer é passar o resto da vida com ela. Mas ainda assim é assustador.

“O que você faz aqui?” ele pergunta sussurrando.

Ela não responde. Ao invés, fica vermelha e ele não pode conter um sorriso.

Ela termina o cigarro e logo em seguida acende o outro. Ele percebe que ela está tremendo, pois o cigarro balança enquanto esta nos seus dedos finos.

Eu gosto de você. Ela diz de repente e ele se vê ficando envergonhado. Ela continua. Diz que já faz um tempo, mas que era muito tímida pra dizer e que não sabia qual seria sua reação. Ela também diz que está indo embora e que achou melhor deixar as coisas claras, uma vez que não sabia se voltaria para lá de novo. Ele não fala nada então ela continua.

Diz que se sente assim por um tempo, mas que realmente não conseguia saber o quanto era verdadeiro, e que só soube no dia que o viu pedindo a mulher em casamento. Ela diz que jamais imaginou como seria ter o coração despedaçado, mas que naquele dia soube, e que doeu tanto como se tivesse a carne dilacerada lentamente.

Ele ficou sem palavras. Uma raiva súbita tomou conta de seu ser. Ele a amava, mas agora era impossível. Ele tentou, durante anos, reprimir aqueles sentimentos, fingir que eles não existiam e, agora, ela dizia tudo aquilo que ele queria ter dita tanto tempo atrás. Não sabia o que fazer.

Ela terminou o cigarro e o café. Levantou-se para lavar a xícara e limpar as cinzas. Pegou sua bolsa e se aproximou dele. Lentamente ela se inclinou e encostou seus lábios nos dele. Um beijo superficial, só para suprimir uma necessidade há muito tempo alimentada.

Ela sorriu tristemente e se despediu.

Nunca mais ele a viu, mas o sentimento jamais desapareceu, mesmo ele pensando que algo assim seria esquecido em uma memória qualquer, de uma juventude que poderia ser de alguém que ele conheceu. Foi embora, pois não poderia ser vivido, mas ele sabia que continuava ali. Nas suas memórias.

Gabriela P.

Heroína

Não toque nessa agulha!

Não toque nessa agulha!

Não toque nessa agulha!

Sua mente gritava à medida que sua mão se aproximava da tal agulha, deitada na mesa envolvida por embalagens de macarrão instantâneo, maços de cigarros e latas de cerveja vazias.

Seus dedos finos e amarelados envolveram a seringa e como se agisse sozinha, ela invadiu seu braço num piscar de dor fina e dolorida, daquelas que mal começam e acabam, mas a gente sabe que estava lá.

Mal teve tempo de sentir o sangue ferver e logo sua cabeça pendia para o lado, num ângulo bizarro e que, provavelmente, teria suas conseqüências mais tarde.

Acordou horas depois ou segundos depois, jamais saberia dizer ao certo, e, sem pensar duas vezes, colocou seu disco favorito para tocar na vitrola e o uísque mais barato de seu seleto bar no copo mais chique de seu jogo elegante.

A fumaça subia, mas a vontade de fumar não vinha, não adiantava olhar pela janela, as vozes continuavam lá, a gritar e gritar e gritar. E aquela velha vontade, de se esfaquear, de se espetar, aquela velha vontade voltava com tudo.

Encheu o copo novamente, acendeu outro cigarro e colocou o mesmo disco. Ligou a torneira da banheira, e só contentou-se com a temperatura quando esta estava fervendo.

Jogou as roupas no canto escuro e sujo da banheiro gigantesco que tinha no seu minúsculo apartamento, os azulejos já estavam velhos e a maioria estava esmigalhada no chão. De manhã, quando acordava desnorteada, tendia a cortar seus pés nessas migalhas de cerâmica e tinta. Mas isso não importava

Entrou na banheira, a água queimou seu corpo. Mais uma dor para esquecer. Bebeu o uísque e finalmente deu uma tragada no cigarro que há tempos implorava para ser notado.

Mas nada disso importava, não quando àquela coisa não parava de encará-la, estendida na sala, implorando para ser usada. Ela se afundou na água.

Não toque nessa agulha!

Não toque nessa agulha!

Não toque nessa agulha!

Tarde demais. Dedos ansiosos, a mão amarela, que tanto lhe causava náuseas, a seringa, fina e cheia, entra no seu braço, a mesma dor fina, os olhos fecham. Os olhos não abrem mais.

A seringa continua na mesa com as mesmas embalagens de macarrão instantâneo, os maços de cigarros e as latas de cerveja vazias, o disco tocava a mesma canção e a dona das mãos amarelas que tanto lhe apavoravam jazia morta no chão.

Não toque nessa agulha!

Não toque nessa agulha!

Não toque nessa agulha!

Gabriela P.

Sinceramente…Se você está esperando ouvir uma história sobre uma cantora famosa que usa todos os tipos de drogas, transa com todos os tipos de pessoa, é maníaca depressiva e adora destruir instrumentos enquanto arranha a garganta com suas canções extremamente depressivas que dá vontade de cortar os pulsos…Sugiro que vá procurar outro modo de se entreter, o que eu vou contar aqui é uma história triste, mas comum de uma roqueira que queria ser muito mais do que já é, mas que, infelizmente, não tem a mínima vontade de ser nada. Talvez, algum dia, seu grande sonho de ser atingida na cabeça por algo que possa matá-la, ou pelo menos deixá-la em coma por uma grande quantidade de tempo, se realize e ela finalmente se sinta animada.

- Não, você não pode fazer isso. – Ela berrou para o cara que pretendia tirar a sua caixa de discos do chão.

- Ele só está querendo ajudar. – O homem que segurava a guitarra falou.

- Não se mete.

Bom, realmente não é nada novo esse clima completamente carregado de um sábado de manhã, quando estão todos de ressaca da bebedeira de sexta à noite e tudo o que eles mais querem, naquela absurda hora da manhã, é estarem enrolados em seus lençóis podres cheirando a cerveja e perfume barato, a doida da vocalista deles – que não tem nada pra fazer na sexta à noite, ao contrário deles – fica lendo seus milhares de livros existenciais enquanto fuma a maior quantidade de cigarros possíveis tem a audácia de marcar um ensaio.

Ben tentou e tentou, mas até agora não conseguiu lembrar o que fez com seu baixo. Johnny está à meia hora discutindo com ela o destino da tão querida caixa de disco enquanto o coitado do Frank, o cara que traz bebidas e comidas a cada duas horas, os encara com a boca meio aberta e um olhar confuso, |se perguntando por que raios foi tropeçar naquela maldita caixa e desencadeou mais uma maldita briga. Clara observa, bom, ela tenta observar enquanto briga para manter os olhos abertos, orgulhosa, o namorado ralhando com aquela cantora de bar metida à besta. Luke, ainda não conseguiu acertar o tom da bateria e Jean nem tentou ligar o teclado.

Mais uma típica manhã de sábado.

- Então, como tudo começou? – O repórter perguntou ajeitando o gravador e o caderno de anotações na mesa.

- Como assim? – Ela retrucou, meio entediada.

- Como a banda começou? – Ele voltou perguntar agindo como se ela fosse uma criança de cinco anos.

- Ahhh! – Johnny, que estava ao lado dela, revirou os olhos. Odiava quando ela se fazia de desentendida. – Bom, eu me mudei pra cá há cinco anos e fui morar com o Ben, a gente trabalhava em uma locadora falida que tinha alguns VHS e se recusava a aderir à moda do DVD, era bem engraçado na verdade. – Ela parou um momento para fumar e rir. – Enfim, quase nunca tinha nenhum cliente, então a gente ficava horas sentados no balcão cantando as trilhas sonoras dos filmes mais alugados. Ai surgiu a idéia da banda.

- E ai? – O reporte lançou um olhar de expectativa para Johnny.

- Daí que eu tocava em um boteco fulera no centro, daqueles lugares que só tem bêbado e puta e que mesmo assim é agitado nos fins de semana. Um dia, Anita chega lá com um cara todo metido, acho que era o namorado dela na época, o Mark. Ai, ele vira pra mim, eu tinha acabado de me apresentar no palco improvisado – uma caixa grande de madeira pintada de preto e um banco capenga – e assim que eu desci ele me chamou pra beber com eles. Logo eu já estava na banda.

- Hum…interessante.

- Os gêmeos – Anita continuou – a gente encontrou na igreja. Eu tinha ido ver a missa com a minha avó, que estava na cidade, e eles faziam parte do couro, quando vi percebi que eles eram o que eu procurava. Óbvio que eles são menores de idade e que eu sempre tenho que me responsabilizar… – Johnny cutucou suas costelas. – Oops!

Gabriela P.

Essa história começa antes mesmo de você ter nascido. Antes de o tempo ser tempo e antes do mundo ser o que é hoje. A raça humana não existia ainda – pelo menos não como é hoje – e a natureza reinava brilhante e gigantesca, com cores fortes e vivas. O ar era mais puro, a terra mais árida e a água mais transparente do que é hoje.

Naquele tempo eu perambulava pelo Mundo, perguntando para a natureza da onde eu tinha vindo. Imaginava que tinha um pai e uma mãe, mas quando perguntava sobre eles só recebia risinhos irônicos das flores. Um dia, acho eu que ela estava cansada das minhas constantes perguntas, ela me respondeu, não sem antes despejar raios e trovões ao meu redor, que meu pai e minha mãe eram a terra. A terra suja e lamacenta que eu tanto odiava quando a natureza se punha a chorar suas dores.

Ela não aparentava ser muito forte, mas tampouco fraca. Era magra e baixa, tinha os dedos da mão extremamente delicados, longos, finos e levemente tortos (a unha do dedo mindinho da mão direita tinha uma cor diferente dos demais dedos), seus olhos eram da cor do mais brilhante malte que se podia encontrar na natureza e seus cabelos eram eletrizantemente rosa, do tipo que causaria inveja nos outros – se estes existissem -, pois ela era a única a suportar tamanha cor de cabelo.

Eu nunca entendi esse fenônemo. Por que seus cabelos eram rosa quando os meus eram de um preto sem cor e sem vida.

Eu a conheci quando ela tinha dez anos e eu quinze. Naquele tempo eu tinha certeza de que éramos os únicos seres-humanos e que minha missão era repopular, ou popular, a Terra.

A encontrei sem querer. Naquela época a natureza andava irritada comido. Eu tinha feito algum absurdo divino. Não lembro o que. E a senhora mãe, furiosa, começou a me ignorar quando falava. Nenhum vento, nenhuma chuva, nenhuma palavra. Quando comecei a pensar que iria enlouquecer por causa do silêncio perturbador, ela apareceu.

Pequena, frágil e com aqueles cabelos indiscretos.

Me apeguei.

Por mais que eu tivesse 15 anos, e a idéia do sexo se fazia mais presente a cada dia que passava em minha cabeça, não conseguia associar isso a menina de cabelos rosa. Ela era uma criança, uma simples companhia. Na verdade, uma companhia bem-vinda.

A natureza ainda falava com ela, porém na linguagem de sinais, portanto eu não entendia nada. Passou pela minha cabeça que talvez ela fosse muda. Teria de me adaptar, mas com o tempo de convivência e o aumento da confiança, da parte dela, por mim (eu já confiava nela desde o primeiro momento), ela começou a se abrir.

Um dia ela soltou um sim, eu fiquei surpreso, mas não disse nada. Um tempo depois, ela conseguiu me falar uma oração inteira e, depois de mais algum tempo, nós tivemos uma conversa de verdade. Durou alguns minutos, mas foi algo assim:

- Max? – Esse era meu nome, que foi chamado por ela. Quando eu a conheci a primeira coisa que falei foi o meu nome.

- Sim. – Eu atendi surpreso.

- Eu me chamo Violeta. – Irônico não? Uma menina de cabelo rosa se chamava Violeta. A natureza tem algumas brincadeiras estranhas.

- Bonito nome.

- A natureza quer que eu te diga por que ela não está falando com você. – Ela falou simplesmente. Eu larguei o que estava fazendo e dediquei toda minha atenção a ela.

- E por que ela está brava comigo afinal.

- É simples. Porque em todas as vezes que ela chorou você não perguntou a causa do choro.

Foi uma conversa mais ou menos assim, eu já tinha 17 anos e ela tinha 12. Perambulávamos o Mundo de mãos dadas, procurando algo para se fazer, algum animal para chamar de nosso ou, quando estávamos com vontade de fantasiar, procurávamos outros seres como a gente. Por muito tempo não encontramos ninguém.

Passamos os próximos doze anos andando e conversando. Enfrentamos a ira da mãe natureza, o sol forte e as temperaturas baixas. Nos conhecemos, nos divertimos. Eu me apaixonei pela menina do cabelo cor de rosa. Me apaixonei perdidamente.

Quando a menina de cabelos rosa fez 20 anos (eu me recusava a chamá-la de Violeta. Não era um nome que assimilava sua personalidade) ela me beijou. Foi durante uma tempestade. Estávamos em um abrigo improvisado por mim, e alguma coisa deveria ter deixado nossa mãe furiosa, pois ela descarregou em sua lágrimas. Pesadas e fortes. Desgastantes na verdade. A menina me abraçou e eu, em um ato protetor a abracei de volta. Quando percebi, ela tinha colado seus lábios no meu, algo doce e delicado.

Amanhecemos nos braços um do outro.

- E assim… – O pai disse a pequena menina de cabelos rosa sentada ereta em cima de suas pernas. Claramente excitada com a história. – Nove meses depois…você nasceu. Com esses cabelos tão especiais. Minha moranguinho. – Ele pego a menina e a colocou no colo.

- Mas, papai…A mamãe não tem o cabelo dessa cor. – O Pai sorriu.

- Mas ela tinha Magnólia. Com o tempo ele descolore.

- O que é descolorir?

- É perder a cor querida. Sabe, como quando você coloca água na sua tinta guache, ela não fica mais clara?

- Ahhh…

- Hora de dormir. – Ele a levantou e a colocou na cama e lhe deu um beijo de boa noite na testa.

- Pai?

- Sim

- Meu cabelo não vi perder a cor né?

- Não querida.

- Ótimo.

Ela se ajeitou melhor no travesseiro e dormiu.

Gabriela P.

O dia amanheceu tão bonito. Ela pensou enquanto observava a chuva cair da grande janela da sala. O jardim de seu avô mal podia ser visto devido à intensidade com que a água caía. As crianças, todas, estavam perambulando pela casa a procura de algo pra fazer e resmungando quando se davam conta de que realmente não tinha nada pra fazer.

Livros de colorir, gibis, fitas de vídeos e jogos de tabuleiros, todos espalhados pela sala, naquela bagunça comum de criança. Os meninos tentavam fazer com que o gato andasse no caminhãozinho. Enquanto as meninas tentavam vesti-lo com algum vestido de boneca.

Justine observava tudo aquilo sustentando um sorriso. Esses dias chuvosos a lembravam de quando era criança. Ela costumava fazer a mesma coisa, espalhar seus brinquedos, tentar vestir o gato, sair perambulando pela casa procurando algo com que se entreter. E, quando o cheiro de bolinho de chuva invadiu suas narinas, sem nem ao menos lhe pedir permissão lágrimas ameaçaram cair de seus olhos – sua mãe era quem costumava fazê-los. Era a alegria das tardes chuvosas. Macios, cheirosos e com a quantidade certa de açúcar e canela. Para acompanhar, o chocolate quente mais delicioso do mundo.

- O que foi Justine? – Um dos meninos perguntou quando notou o olhar molhado da prima.

- Nada querido. Você sentiu esse cheiro? – Ela perguntou colocando-o em seu colo. O menino fez que sim com a cabeça e sorriu, entendendo o que aquele cheiro significava.

- A vovó está fazendo bolinho de chuva! – Ele falou animado e saiu correndo para contar as outras crianças.

Justine sorriu com a alegria que tinha tomado conta da sala, que segundos atrás suportava somente o barulho causado pelos miados do gato, que agora ameaçava arranhar qualquer pessoa que se aproximasse dele. Ela se levantou e caminhou até o rádio, colocando um velho disco dos Beatles que as crianças gostavam – porque tinha um grande submarino amarelo na capa – e depois foi para a cozinha fazer companhia a avó.

A cozinha era o lugar favorito da casa de todo mundo. As crianças gostavam de lá porque eram espertas o suficiente para saber que, em alguma porta dos diversos armários espalhados por lá, tinha um paraíso de chocolates, balas e biscoitos, e mesmo que elas fizessem turnos para descobrir onde estava essa porta, elas não a haviam encontrado ainda (o que não sabiam é que Justine guardava os doces na prateleira de livros na sala, jamais pensaram em procurar lá), já os adultos, ou aqueles que se consideravam adultos, gostavam da cozinha porque sabiam que em dado momento um café fresquinho sairia, seguido de bolo e quem sabe, se o avô estivesse de bom humor, uma boa conversa jogada fora regada a cigarros.

Justine se jogou na mesa e se pôs a folhear o livro de receitas que sempre ficava por lá. Aparentemente a avó nem tinha notado sua presença, então ela continuou em silêncio. O livro era uma peça rara e muito estimado naquela família. A maioria trabalhava com comida ou gostava simplesmente de cozinhar. Para Justine, aquilo era sua bíblia e o maior responsável pelo seu sucesso.

- Oh… Justine, não ouvi você entrar. Por que a sala está tão barulhenta? – A avó perguntou desconfiada. – Hum… Não me diga que eles descobriram que eu fiz bolinho de chuva. – Justine fez que sim com a cabeça. – Droga, eu queria fazer sossegada, daqui a pouco vai ter um enxame me pedindo um pedacinho e quando eu me der conta não vai sobrar mais nada.

- Acho que não. Eu coloquei Beatles pra eles ouvirem e, além disso, acho que eles estão muito ocupados com o gato.

- Sei, e você, por que não está lá ocupada com o gato?

- Bom, tirando o fato que eu tenho vinte anos, o gato já estava ficando arisco. Não queria que ninguém chegasse perto.

- Entendi. E o trabalho, você não vai hoje?

- Não. Eles não precisam de mim hoje.

- Ah…

As duas ficaram em silêncio ocupadas com seus pensamentos. Justine folheando o livro e lembrando-se do dia da festa de Anabel e a avó concentrada em fazer bolinhas perfeitas com a massa do bolinho de chuva.

A porta da cozinha abriu e por ela entraram seu avô, seu primo Jorge e o garoto que não saía da cabeça de Justine fazia duas semanas. Os três estavam encharcados, mas mesmo assim sustentavam um enorme sorriso no rosto.

- Sai! – A avó gritou escandalizada. – Eu acabei de limpar esse chão e vocês entram com os pés molhados. Onde já se viu. Antonio, não fique ai parado, você também Jorge, e dê uma toalha ao seu amigo!

Justine ainda estava tentando assimilar que Joaquim estava parado bem na sua frente. Durante duas semanas ela aguardou ansiosamente que ele entrasse em contato. Uma mensagem através de Jorge serviria, mas ele não disse nada, não telefonou e nem deu sinal de vida. E agora ele estava parado bem na sua frente e tudo que ela podia pensar era no quanto ele ficava bonito molhado.

- Oi Joaquim. – Ela falou sem pensar e instantaneamente ficou vermelha. Nem deu tempo de ele responder e ela se levantou para pegar toalhas.

A sala continuava uma bagunça, mas pelo menos as crianças tinham dormido. Justine pôde sorrir com isso. Yellow Submarine era perfeito pra fazer com que eles se acalmassem.

Ela demorou o máximo possível para ir até o armário do corredor, implorando para que a vermelhidão em seu rosto passasse ou para que, pelo menos, ele tivesse ido embora. Quando retornou a cozinha viu que ele continuava ali. Se sentindo derrotada entregou a toalha a cada um deles e se sentou.

- O que foi Justine. Você está estranha? – O avô perguntou.

- Não é nada. Só estou cansada acho.

- Sei.

Se sentindo totalmente desconcertada, Justine resolveu ir fumar um cigarro lá fora. A casa tinha uma varanda coberta e a chuva já tinha diminuído um pouco, então ela nem se molharia.

- Vô, onde você guardou o cigarro? – Ela perguntou se levantando e vestindo uma capa de chuva rosa um pouco pequena pra ela.

- Eu tenho aqui no me bolso. – Quem respondeu foi Joaquim, que se levantou e parou ao seu lado. – Eu te acompanho. Justine sorriu se virou para a porta e fechou os olhos bem forte, implorando – e forçando – para não ficar vermelha.

Os dois saíram para a varanda e se sentaram no balanço, que estava levemente molhado, mas nenhum dos dois ligou. Justine se sentou relativamente afastada dele, não tinha a mínima idéia do que dizer então se limitou a pegar o cigarro que ele oferecia. Acendeu e deu uma tragada bem rápido, tudo para não falar.

- Então… – Joaquim começou. Justine deu um sorriso amarelo.

Aparentemente isso fez com que Joaquim perdesse a coragem de falar e ele se pôs a somente fumar e observar o jardim. Justine, como a pessoa descontrolável que era – ou talvez fosse a convivência com as crianças – começou a rir descontroladamente.

- O que foi? – Ele perguntou surpreso.

- Nada, acho que é só um espasmo. Sério. – Ela respondeu gargalhando. Obviamente ele começou a rir também e, quando eles viram, já estavam se beijando, os cigarros esquecidos.

- Justine? – Uma voz de criança chamou, mas ela ignorou. – Justine?

- Hum… – Quando ela virou se deparou com Anabel, que sorria enquanto chupava o dedo. – Sim! Anabel!

- A vovó disse que o bolinho ta pronto.

Justine sorriu. Olhou para Joaquim e ele lhe retribuiu o sorriso, além de lhe dar mais um beijo. Eles se levantaram e entraram na cozinha, que agora cheirava completamente a bolinho de chuva, canela, açúcar e chocolate quente. As crianças já estavam amontoadas em cima dos bolinhos e, quando seus olhos se cruzaram com os da avó, essa lhe lançou um sorriso afetado.

Justine adorava tardes chuvosas.

Gabriela P.

O sol brilhava no que prometia ser um dia lindo. Pessoas iam vinham

da cozinha, cada vez que uma pessoa entrava saia outra com as mãos completamente ocupadas, ora por enormes garrafas de suco de laranja ora por bandejas repletas de míni sanduíches.

As crianças corriam pelo jardim se esbaldando na lama que restara do aguaceiro do dia anterior e procurando algum meio de furtar os sanduíches e sucos que estavam postados na mesa implorando para serem degustados. Hora ou outra alguns deles eram expulsos a vassouradas da cozinha por algum adulto.

Justine estava sentada na escada descansando depois de carregar uma garrafa particularmente pesada de suco de laranja. Usava uma calça jeans e tênis allstar combinando com sua camisa verde estampada com algum desenho psicodélico dos anos 60. Observava um grupinho de meninos parado no extremo direito do jardim conversando e apontando para a garrafa que ela tinha acabado de trazer. Não pôde deixar de sorrir, adorava traquinagem de criança.

- Você vai usar aquele vestido de bolinhas na minha festa, não vai Justine. – Uma menina de cinco anos perguntou a ela.

- Mas claro que vou Anabel, ele já está separado em cima da minha cama. – Ela disse dando um beijo estalado na bochecha da menina. – Você vai usar suas orelhas de ratinha não vai. – A menina riu e beijou a bochecha de Justine.

- Justine o seu trabalho ainda não acabou, ainda tem muita coisa para ser feita nessa cozinha! – Ela ouviu a mãe gritar, ela colocou Anabel no chão dizendo que se veriam na hora da festa. Caminhou em direção à cozinha não sem antes roubar um punhado de sanduíches e entregá-los as crianças, que deram pulos de alegrias e foram se esconder no jardim para poderem desfrutá-los em paz.

O resto da manhã passou num piscar de olhos, com idas e vindas da cozinha, gritarias e brigas. Por volta do meio dia, hora do inicio da festa, o jardim já estava arrumado com mesas e cadeiras, sanduíches e tortas e no centro chamando a atenção de todos, principalmente das crianças, estava um bolo enorme, convidativo e cor-de-rosa, cor favorita de Anabel.

- Você realmente nos espantou com esse bolo Justine! – Seu primo Paulo lhe disse assim que ela o colocou em cima da mesa pouco antes dos convidados chegarem. E realmente Justine nunca ficara tão orgulhosa de algo como daquele bolo.

Agora, ela olhava-se no espelho e sorria, usava um vestido branco com bolinhas vermelhas e orelhas de ratinha que ela tinha feito para as crianças e não resistiu em ter uma para si.

- Você realmente está adorável querida. – Seu avô lhe disse assim que a viu.

- Obrigada vovô, não vai para o jardim.

- Agora não, venha, fume um cigarro comigo. – Ela aceitou o cigarro e se sentou de frente a ele.

- O que você tem vô.

- Acho que estou um pouco…nostálgico eu diria. – Ele falou com os olhos brilhando. – Anabel está fazendo cinco anos, é minha bisneta. Quantos anos você tem Justine.

- Vinte vô, só tenho vinte.

- Você diz só, Parece que foi ontem seu primeiro aniversário. Você só queria ficar comigo, era tão bom.

- Você sabe que até hoje eu só quero ficar com você. É o melhor amigo que eu tenho. Chega dessa nostalgia. Anabel deve estar louca para te ver. – O avô riu, apagou o cigarro e a seguiu.

Pra Justine era maravilhoso ter uma família tão grande. As festas sempre eram repletas de falatórios e risadas e ela nunca se cansava daquilo.

- Justine! – Anabel gritou saindo do colo da mãe e correndo em sua direção. – Você está com seu vestido, e olhe minhas orelhas, mamãe que colocou!

- Você está linda querida!

- Justine! – Ela se virou e deu de cara com Jorge, uma prima que ela não via há tempos. – Como você cresceu! – Ele disse a abraçando. – Quero que você conheça meu amigo. Você vai adorá-lo. Ele é cozinheiro. – Enquanto Jorge procurava seu amigo Justine foi cercada pelas crianças que queriam um pedaço de bolo. De coração partido ela tece de recusar e começou a andar de costas, no momento em que se virou se chocou de uma maneira tão forte com alguém que caiu para trás e bateu a cabeça na quina da mesa.

Tudo rodou e ela acabou deitando a cabeça no chão e fechando os olhos. Podia sentir algumas pessoas se juntando a sua volta e soube na ora que estava ficando vermelha. Ouviu a voz de alguém perguntando se ela estava bem e acabou murmurando um sim bem fraco e irritado. Mal as palavras saíram de sua boca e ela sentiu alguém puxar seus braços e acariciar sua cabeça. Ficou mais vermelha ainda.

- Tem certeza de que está bem, foi uma pancada bem feia. – Ela fez que sim com a cabeça e ele a ajudou a se levantar. Mais uma vez passou a mão em sua cabeça, bem onde ela havia batido e ela sentiu um arrepio.

- Joaquim! – Jorge gritou. – Era para você dizer oi e não jogá-la no chão. – Justine você está bem.

- Sim – Ela respondeu impaciente.

- Realmente eu sinto muito, quer um suco de laranja. – Ele ofereceu e ela o recusou com a mão, se levantou e ,impou a terra do vestido, deu uma olha ao seu redor e caminhou para a sala, estava por demais envergonhada pra ficar do lado de fora.

Pegou o maço de cigarros do avô e acendeu um, sentou-se na poltrona dele e ficou encarando a velha estante de livros poeirentos que tanto lhe causara espirros enquanto crescia.

- Oi posso pegar um. – Era Joaquim. Pela primeira vez Justine parou para observá-lo e não pôde deixar de sorrir. Ele era simplesmente adorável. Ela lhe entregou o maço e ele pegou um cigarro. Ao puxar a fumaça ele tossiu um pouco.

- Primeira vez. – Justine lhe perguntou enquanto lhe dava tapinhas nas costas. Ele fez que não com a cabeça e tossiu mais um pouco.

- Acho que não fumo desde que era adolescente. – Ele disse e lhe ofereceu um sorriso que ela retribuiu. Ficaram sentados se encarando por alguns minutos até que ela decidiu falar.

- Quantos anos você tem.

- Vinte e seis, por que.

- Por nada, só queria saber. É verdade que você é cozinheiro. – Ele revirou os olhos e soltou um sorriso amarelo.

- Não, não sou, eu tenho uma loja de discos. Jorge só inventou aquilo para que você ficasse encantada comigo e…

- Que tipo de discos. – Ela perguntou interessada, ele a encarou confuso, mas respondeu mesmo assim.

- Discos de vinil, bem antigos. É tipo um sebo, mas quando meu avô a abriu era uma sensação.

Eles ficaram conversando ainda por muito tempo naquela sala , falaram sobre suas bandas favoritas e sobre como a música era capaz de afetá-los, sobre as viagens que haviam feito e sobre as que sonhavam em fazer. Discutiram de política até seus filmes favoritos e só pararam de falar quando encontraram seus lábios colados.

Não foi uma coisa escandalosa ou arrebatadora, foi um beijo simples e querido. Assim que o beijo terminou eles se olharam e sorriram. Joaquim tentou falar alguma coisa, assim como Justine, mas ambos não conseguiram dizer nada e finalmente foram interrompidos por Anabel que exigia a presença de Justine para cortar o bolo.

Depois de cortado o bolo e finalmente apreciado (o que rendeu inúmeros elogios às habilidades culinárias de Justine) as pessoas começaram a se retirar. Justine não tinha conseguido falar com Joaquim desde que colocaram os pés no jardim. Sempre que ele tentava se aproximar algum parente ou amigo aparecia ora para elogiar o bolo ora para elogiar o seu comportamento com as crianças. Eles só voltaram a se falar quando ele veio se despedir.

- Bom…eu tenho que ir. – Ele falou meio tímido.

- Eu sei. – Ela sorriu com o canto da boca.

- Eu gostei de você Justine. – Ele deu um pequeno beijo em sua boca, se inclinou e sussurrou em seu ouvido. – Eu também gostei do seu vestido de bolinhas.

Outro texto do blog antigo, não faço idéia de quando foi escrito, mas cmo disse antes, eu estava em uma fase otimista, acho.

Gabriela P.

- Tá, o que você entende como uma coisa boa? – Ela perguntou com um ar curioso.

- Sei lá, uma coisa boa é uma coisa boa, talvez um abraço seja uma coisa boa, talvez se apaixonar seja uma coisa boa, não sei está bem, por que você sempre faz isso? – Ela falou irritado.

- Isso o que?, eu só fiz uma pergunta, não precisa ficar todo esquentadinho. E pro seu governo nada do que você falou define uma coisa boa…

- Por que você quer saber o que eu penso de coisa boa, caramba, o que você pensa de coisa boa?

- Eu não sei e é por isso que eu quero saber, entende, como é saber que algo é bom, que isso que você faz todos os dias é bom. Eu só queria entender. – Ela caiu na cadeira com um ar derrotado.

- Olha Justine, você vai entender, você vai ver o que é uma coisa boa, eu não posso te explicar, é que nem explicar o que é estar apaixonado, eu acho que quando você ver uma coisa boa você vai saber. – Ele passou a mão nos cabelos delas e se retirou, ela ficou alguns instantes sozinha encarando a parede, respirou fundo e se levantou caminhando de um jeito determinado até a cozinha onde sua vó se encontrava.

- Vó o que é estar apaixonado? – Ela perguntou sem rodeios a vó a olhou intrigada e fez um gesto para que ela se sentasse, serviu café e alguns bolinhos e ficou encarando a neta por um tempo.

- Quem é ele? – Ela perguntou a olhando desconfiada.

- Quem é quem vó? – A garota perguntou confusa.

- O rapaz por quem está apaixonada?

- Como eu posso estar apaixonada se eu estou querendo saber o que é estar apaixonada, caramba!

- Não precisa ficar nervosa Justine, como eu posso saber, nunca estive apaixonada. – A avó se levantou e voltou a seus afazeres ignorando completamente os resmungos que a neta dava.

- Pera ai, se você não se apaixonou como teve dez filhos com o vovô? – A garota perguntou curiosa.

- Simples, eu só fiz sexo doze vezes na minha vida inteira, a primeira vez que eu não engravidei, os dez filhos e aquele filho que eu perdi depois da sua mãe. – Justine encarou a avó incrédula.

- Obrigada por nada vó. – Disse isso e saiu em direção ao quintal não sem antes escutar um mal criada saindo dos lábios da avó.

Ela foi para o jardim, um jardim maravilhoso por sinal, presente de casamento dado por seu avô para sua avó, desde criança achava aquilo um gesto maravilhoso, um presente como aquele, representando vida, a vida de sua mãe e de seus tios, que seriam criados brincando naquele jardim, a sua própria vida e a de seus primos e, ela esperava, a vida de seus filhos e dos filhos de seus primos. Ficou sentada lá esperando algo importante acontecer enquanto observava uma fila enorme de lagartas procurando por uma nova folha para se acomodarem. Lembrou de quando era criança e as coisas pareciam tão simples, um beijo era um beijo e o amor era simples, nada tão complexo. Se perguntou novamente porque queria saber tanto como era estar apaixonada. Suspirou fundo e a resposta veio imediatamente a sua cabeça. É verdade ela se falou e voltou sua atenção para as lagartas.

- O que faz aqui sozinha Justine? – Tomou um susto ao ouvir seu nome dito assim tão de repente que por um momento achou que as lagartas estavam falando com ela. Olhou para trás procurando pela voz e deu de cara com seu avô que estava sentado numa cadeira de praia velha, tomando pinga e fumando um cigarro.

- Acho que estou pensando, eu gosto de sentar aqui e pensar. – O avô sorriu e fez um gesto para que ela se aproximasse. Encheu um segundo copinho com pinga e ofereceu a garota, fez a mesma coisa com o cigarro, ela aceitou os dois.

- Acha não, evidentemente você estava pensando, e por um bom tempo devo dizer, nem percebeu quando eu me acostei aqui.

- Faz muito tempo que está aqui?

- Não muito. Consegue fazer isso? – Disse ele fazendo perfeitos arcos com a fumaça do cigarro. Ela olhou para aquilo fascinada e tentou reproduzir o mesmo efeito, a tentativa não deu certo.

- Não.

- O que está atormentando essa cabecinha complicada sua hein?

- Acho que a vida na verdade, por que é tão complicada, eu não lembro de ser tão complicada. Eu lembro de sentar no jardim e observar as lagartas e aquilo seria só isso, observar as lagartas, eu não pensaria, não questionaria e nem temeria a resposta, mas hoje, não sei por que está tão difícil e mesmo que eu faça as perguntas certas eu não recebo nenhuma resposta concreta é tudo tão vago e sem sentido que eu acho que finalmente enlouqueci.

- Bobagem sua minha querida. Você já parou pra pensar que talvez as suas perguntas sejam as erradas?

- O pior é que já, faz uma semana que eu ando questionando as pessoas, eu faço as perguntas bem objetiva, sou direta e pergunto logo o que quero saber, mas cada um me dá uma resposta diferente e mais complicada do que a outra.

- O que você quer saber afinal hein?

- Vô…você já se apaixonou? – O velhinho a encarou e caiu na gargalhada. colocou mais uma dose de pinga no copo dos dois e acendeu mais um cigarro, dessa vez só para ele. – Não estou vendo graça nenhuma na minha pergunta. – Justine falou irritada.

- Desculpe querida, mas a sua pergunta é tão boba quanto a de uma criança de cinco anos. – Ela o encarou indignada. – Olha, eu tenho uma idéia do que você quer saber, como é estar apaixonado, estou certo? – Ela concordou relutante. – Bom, ninguém sabe ao certo o que é estar apaixonado Justine, isso acontece de um modo diferente para cada pessoa, tem pessoas que acham que se apaixonar é achar a outra pessoa bonita, tem gente que acha que é um sentimento quente que nasce dentro do peito, que é o coração se acelerar, suar frio, gaguejar, ficar vermelho, mãos suadas, boca seca e milhares de sentimento que só o amor pode provocar, mas na minha opinião se apaixonar é muito mais do que isso e que é impossível colocar em palavras. – Justine o encarava abobada.

- Você é apaixonado pela vovó?

- Mais do que ela possa imaginar. Sua vó me deu muito mais do que eu podia querer, me deu vida, tanto com esse jardim quanto com nossos filhos e cada dia que passa, principalmente pelas manhãs, quando eu acordo e a casa está cheirando a café e eu encontro sua avó no fogão com aquele avental florido amarrado na cintura e com aqueles cabelos grisalhos presos num coque, o cigarro na boca e a xícara de café do lado dela preparando bolo de fubá eu me apaixono tudo de novo. É sempre assim, todas as manhãs desde que eu a conheci.

- Mas ela disse…ela disse que nunca tinha se apaixonado. – Justine falou confusa e emocionada, nunca tinha ouvido nada daquele tipo.

- Eu estava tirando sarro da sua cara Justine. – A avó disse se aproximando deles, rindo junto com o marido.

- Por que?

- Porque você parecia tão empolgada em receber uma resposta que só você poderia encontrar, ao invez de responder eu resolvi mentir, foi bem mais fácil.

- Não é a toa que eu sou louca. – Ela resmungou para si mesma.

- Eu lembro exatamente do dia em que eu me apaixonei pelo seu avô. Eu era jovem e vivia andando pelas ruas, adorava andar e ler, e sempre carregava um livro na mão, vivia da biblioteca para casa e graças a Deus a biblioteca era longe. E um dia, eu lembro que estava nublado e frio, chuviscando eu acho, eu entrei na biblioteca e esbarrei com alguém, era seu avô com a namorada dele, uma beldade qualquer, ele me olhou e eu dei um sorriso muito forçado e me dirigi as prateleiras nem reparei que tinha deixado cair meu livro, ele se voltou para mim, me devolveu o livro e me deu um beijo na bochecha, eu não sei porque ele fez aquilo, foi um gesto tão inesperado e tão mal vindo que acabou me conquistando, e eu me apaixonei e até hoje quando ele me beija na bochecha eu me apaixono de novo. – A avó se voltou para o marido e recebeu um beijo na bochecha.

- Eu não imaginava. – Justine comentou. – Vocês não aparentam serem tão apaixonados assim um pelo outro.

- Nós guardamos isso para nós mesmos, não precisamos ficar exibindo coisas que sabemos que existe, e é bom porque isso é algo nosso, que só nós sabemos.

- Por quem você está apaixonada?

- Eu não sei se estou apaixonada, e meu Deus olha a hora, eu tenho que ir, obrigada vocês dois. – Ela disse beijando as faces dos avós e saindo correndo do jardim.

- Eu sei o que é uma coisa boa. – Ela disse de repente o assustando.

- Caramba Justine, você tinha que ser assim tão sorrateira, nem notei você entrar.

- Eu não me importo, não ouviu o que eu disse?

- E o que seria essa coisa boa que você descobriu.

- Quando você passa as mãos no meu cabelo. – Ela disse se ajoelhando de frente a ele e recebeu um olhar confuso.

- Você acha isso uma coisa boa? Mas é só um gesto. – Ela pegou as mãos dele e fez com que ele as passassem em seu cabelo. Ela soltou e deixou que ele continuasse.

- Eu acho isso uma coisa boa porque ele é muito mais que um simples gesto pra mim, você se lembra quando nos conhecemos, no jardim do meu avô? – Ela perguntou o encarando nos olhos.

- Como poderia me esquecer, você estava tão bonitinha vestida com um vestido de bolinhas vermelhos enquanto segurava a filha do seu primo no colo. – Ele disse rindo e ela ficou irritada.

- Era uma festa a fantasia e ela queria que eu fosse como a Minnie, mas você está fugindo do assunto Joaquim. – Ele gargalhou mais um pouco e depois pediu desculpas.

- Mas o que tem esse dia?

- Você lembra que esbarrou em mim sem querer e eu cai no chão e bati a cabeça na quina da mesa, que doeu um bocado e eu tinha lágrimas nos olhos, se lembra disso? – Ele fez que sim com a cabeça e mandou que ela continuasse. – E ai, você me levantou e passou a mão na minha cabeça dizendo que um carinho sempre cura a dor…

- Minha avó costumava dizer isso.

- Então, isso é bom porque foi nesse momento que eu descobri que gostava de você, eu fiquei te encarando enquanto você acariciava meus cabelos, dizendo que ia parar de doer logo, que não era nada e depois você ficou a festa inteira comigo, todo preocupado e até o fim daquela festa você já… já me tinha apaixonada. – Ele olhou para ela e parou de acariciar seus cabelos, ostentava um olhar sério e esperançoso, como se o que ela fosse dizer a seguir mudaria tudo. – E depois que já estávamos juntos, quando meus pais morreram e você estava no enterro comigo, passando a mão na minha cabeça e dizendo que tudo ficaria bem, eu me apaixonei de novo, e hoje a tarde quando você saiu e passou a mão na minha cabeça, eu também me apaixonei de novo, e o que eu estou querendo dizer é que sempre que você passar a mão na minha cabeça eu irei me apaixonar por você novamente, o que eu quero dizer, Joaquim, é que sim, eu aceito me casar com você.

- …

- Eu quero me apaixonar por você tudo de novo todos os dias, quero um jardim com lagartas para que nós possamos observá-las trocarem de folhas para o resto de nossas vidas, para que quando sermos velhinhos nós possamos colocar nossa cadeira de praia velha e ficar observando o céu no verão enquanto nossos filhos ou netos brincam, para que nossa neta complicada possa perguntar o que é estar apaixonada. Eu quero poder dizer pra ela que isso a gente não sabe colocar em palavras.

- Eu quero tudo isso também. – Joaquim falou um pouco confuso acariciando a cabeça de Justine.

Gabriela P.

Esse texto eu escrevi no final de setembro de 2006, eu acho, e fazia parte de um outro blog, mas eu realmente gosto dele pra caramba e é uma das poucas coisas otimistas que eu escrevo. Acho que tenho que trabalhar mais esse meu lado…